敲门。
&esp;&esp;“进来。”穆里尼奥的声音从里面传来，听不出情绪。
&esp;&esp;推门进去，办公室里弥漫着淡淡的咖啡味和皮革家具的气息。
&esp;&esp;穆里尼奥坐在宽大的办公桌后面，没有像往常那样咄咄逼人地站起来，也没有露出那种标志性的、带着压迫感的笑容，他只是坐在那里，手里拿着一支笔，无意识地在桌面上轻轻点着，看着他们走进来，目光在他们脸上来回扫视。
&esp;&esp;“来，坐。”他指了指办公桌前的两把椅子。
&esp;&esp;克里斯和卡卡坐下，腰背不自觉地挺直。沉默在办公室里蔓延，只有穆里尼奥手中那支笔敲击桌面的轻微笃笃声。
&esp;&esp;“最近的训练，”穆里尼奥终于开口，语速比平时慢，似乎在斟酌词句，“你们自己感觉怎么样？”他没有看训练报告，目光直接落在两人身上。
&esp;&esp;克里斯喉咙发干，“我们在努力调整，教练。”
&esp;&esp;“努力？”穆里尼奥重复了一下这个词，笔尖停住了，“我看得到努力。但我也看得到……别的东西，”他的目光锐利起来，先看向克里斯，“你的爆发力还在，但决策的果断性，还有和某些队友的跑位呼应，出现了不该有的迟疑。”然后他转向卡卡，“而你，里卡多，你的传球依然精准，但无球跑动的覆盖范围和进攻欲望，明显在下降。更不用说，你们两人在对抗中的同步性……有时候好得惊人，有时候又像是互相拖累。”
&esp;&esp;他身体微微前倾，手肘撑在桌面上，十指交叉，目光在两人之间逡巡。
&esp;&esp;“我不喜欢猜测，我喜欢直接的问题。所以，告诉我，是什么在影响你们？场外的麻烦？媒体的压力？还是……”他停顿了一下，那个停顿拉得很长，长到让人心慌，“……一些更私人的，干扰了你们专注度的东西？”
&esp;&esp;他的措辞已经足够委婉，但那双黑色的眼睛里没有任何含蓄，直白的审视和压力显而易见。
&esp;&esp;克里斯感到卡卡的呼吸微微滞了一瞬。
&esp;&esp;“没有，教练，”卡卡先开口，声音平稳，但克里斯听得出那平稳下的紧绷，“只是需要一点时间适应节奏，我们会在比赛之前调整过来。”
&esp;&esp;“节奏？”穆里尼奥挑了挑眉，靠回椅背，手指又开始无意识地敲击扶手，“什么样的节奏，会让你们两个在训练后，还需要那种深入的交流？”他用了“深入”这个词，发音有些古怪，有些难以掩饰的别扭。
&esp;&esp;他显然想起了刚才看到的那一幕，那让他极度不适的一幕。“我管理过很多更衣室，处理过各种问题。但有些东西，有些氛围，如果影响了球队，我就必须过问。”
&esp;&esp;他第一次在话语中流露出了不确定，甚至是一丝罕见的、处理此种情况时的生涩。他惯常的犀利和直接，在面对这种模糊的、超出常规足球范畴的问题时，似乎有点使不上力。他无法直接质问“你们是不是有什么不正常的关系”，但那怀疑和警告已经再明显不过。
&esp;&esp;克里斯感到脸皮发烫，他想辩解，想说那只是个误会，但卡卡手指抚过伤口的触感还清晰地印在皮肤上，那种亲昵本身就无法用误会解释，他张了张嘴，却发不出声音。
&esp;&esp;“教练，”卡卡再次开口，“我们之间没有任何会影响训练和比赛的问题。克里斯受伤了，我只是查看一下。如果这让您产生了误解，我很抱歉。我们的注意力始终在球队和下一场比赛上。”
&esp;&esp;穆里尼奥盯着卡卡，似乎在评估他话里的真实性，但他不是轻易能被说服的人，尤其是当他亲眼看到了那样暧昧的场景。
&esp;&esp;“查看？”穆里尼奥嗤笑一声，摇了摇头，“最好只是查看。”他不再看卡卡，而是把目光转向克里斯，“克里斯蒂亚诺，你是我战术里至关重要的一环。任何让你分心、让你变得软弱的东西，都是敌人。明白吗？”
&esp;&esp;“软弱”这个词像一根针，扎进克里斯心里，他放在膝盖上的手猛地蜷缩起来。他想大声反驳，想说自己没有软弱，但那股盘旋不去的冰冷虚弱感，以及卡卡带来的令人心慌意乱的慰藉，又让他无可辩驳。
&esp;&esp;“我明白，教练。”他听见自己干巴巴地回答。
&esp;&esp;穆里尼奥看了他们几秒钟，目光简直像要把人钉穿，最后，他挥了挥手，语气恢复了平时的简洁冷淡，“出去吧。记住我的话，我不希望再看到任何影响状态的事情发生。”
&esp;&esp;走出办公室，走廊里空无一人，身后的门关上，隔绝了里面令人窒息的低气压。
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