sp;“你们越来越不好玩了，”他把西装外套从椅背上拿起来披在肩上，朝门口走去，皮鞋踩在地毯上发不出声音，“以前骗你们特别容易，随便给一个选择题你们就乖乖上钩，现在怎么变聪明了？是我的饵不够甜了还是你们的口味变了？”
&esp;&esp;他的手搭在门把手上，却没有拧开，回头看了克里斯一眼，眼睛里的黑色虹膜在灯光下泛着轻微的光晕。
&esp;&esp;“让我给你一个忠告吧——你刚才说不愿意变成他的第二笔利息，但这件事不由你决定。”
&esp;&esp;门“砰”地一声关上，房间里的光线似乎暗了一度，空调的嗡鸣声重新变得清晰。
&esp;&esp;克里斯站在原地没有动，双手撑在迷你吧的台面上，冰凉的石头贴着他的掌心——他的后背早就湿透了。
&esp;&esp;他把手机拿起来，按下了卡卡的视频通话键。
&esp;&esp;屏幕上亮起来的时候，克里斯看见他正坐在床边，床头的灯开着，被子叠得很整齐。
&esp;&esp;卡卡穿了一件浅蓝色的棉质睡衣，领口的扣子松了两颗，锁骨在衣领边缘露出一点弧度。他的头发已经半干了，有些发尾还黏在一起，显然刚洗完澡没多久。
&esp;&esp;“到了？”卡卡的声音带着淡淡的笑意，眼睛弯起来的弧度刚好让克里斯的心脏漏跳一拍。
&esp;&esp;“到了，”克里斯坐在床沿，把手机靠在床头柜上的水杯旁边，调整了一下角度。他让自己的表情尽量松弛，但喉结还是不由自主地上下滚动了一圈。
&esp;&esp;“明天晚上老特拉福德，你记得看转播。”他的语气生硬得像在下达战术指令。
&esp;&esp;卡卡没有被他这通没头没脑的命令吓到，他把被子掀开一个角，像是在给视频里的克里斯留一个位置。“我不会迟到的，我已经订好机票了。”
&esp;&esp;克里斯愣住，“机票？”
&esp;&esp;“飞曼彻斯特的，”卡卡的声音很平常，好像在说今天晚饭吃了什么，“明天的航班，比赛开始之前我能到。”
&esp;&esp;克里斯张了张嘴，好半天不知道该说什么。
&esp;&esp;他想问你什么时候订的、怎么没告诉我、豪尔赫知道吗——但这些话全部卡在喉咙里。他只是盯着屏幕里卡卡的脸，目光从他的眉毛滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，从嘴唇滑到锁骨，最后重新停在眼睛上。
&esp;&esp;“卡卡，”克里斯的嗓子像被人捏了一把，“你该在家休息。”
&esp;&esp;“我在家里休息了很多天，”卡卡把枕头拍松了一些放在背后靠着，歪头看他的样子不像个病人，倒像个在认真讨论行程的朋友，“而且你没有给我说不能去曼彻斯特。”
&esp;&esp;“那是因为我没有想到你真的会要去——”
&esp;&esp;“所以你没有提前替我做决定，”卡卡接过他的话，语气依然温和，“这一点很好。”
&esp;&esp;“……好，”克里斯呼出一口气，肩膀卸下来，声音里终于透出一丝疲惫之外的柔软，“你来。”
&esp;&esp;卡卡在那头笑了一下，轻轻的，像羽毛落在水面上。
&esp;&esp;“你在想什么？”克里斯问他。
&esp;&esp;“在想你刚才命令我的样子，”卡卡把被角往上拉了拉，遮住一半下巴，“凶巴巴的。”
&esp;&esp;克里斯的脸颊抽了一下：“我是认真的。”
&esp;&esp;“我知道，”卡卡的声音闷在被子后面，少了几分清晰，多了几分像夜话的轻柔，“所以我来了。”
&esp;&esp;克里斯的鼻子酸了一瞬间。
&esp;&esp;他把手机拿近了一些，屏幕里的卡卡也变近了，他能看见他睫毛的弧度、鼻尖上一点细小的反光、嘴唇微微张开时露出的白牙。他很想穿过屏幕碰一下卡卡的额头，用指腹把他眉间那道浅浅的竖纹抚平。
&esp;&esp;“明天你不用盯着我全场看，”克里斯压低声音说，“你就看我进球之后往哪个看台跑就行了。”
&esp;&esp;卡卡的眼睛亮了一下。“你确定你会进球？”
&esp;&esp;“我从来没有不确定过。”
&esp;&esp;他说的不是大话。
&esp;&esp;从他穿上球鞋的第一天起，从他站在丰沙尔的泥地上对着墙壁练习射门起，他就知道自己的脚生来就是为了把球送进球网的。
&esp;&esp;他不需要恶魔的交易来完成这件事——他只需要卡卡在某个看台上看着，就像他需要老特拉福德的灯光、需要草皮在奔